PHILIP GROSS

Colonos

Colonos

de los días posteriores, descalzos en el polvo,

manteniéndose agachados sobre la arena levantada por el viento,

acomodándose entre la grava,

viviendo lo suficiente

para atar un puñado de tierra,

su pequeño acre,

muriendo con algún propósito, alimentando el humus, todavía

ondeando las pequeñas y brillantes banderas de sus nombres:

linaria de hojas de hiedra, para la cual cada pared

es un agarre para los dedos; trébol de pata de pájaro,

margarita, pimpinela escarlata,

trébol lúpulo, barba de halcón,

las primeras islas de hierba en balsa,

con rumores de las fronteras

que se arrastran hacia adentro;

pronto los agarres fibrosos del saúco terrestre

con su trabajo de zapador, sus puestos de avanzada: intenta arrancar

uno, sus rizomas desgarran el suelo

como una mecha chisporroteante;

Hiedra promiscua,

exóticas salvajes extraviadas, escapadas,

especies no nativas,

como en casa junto al galio

con su aroma a miel, oh, y la humilde consuelda menor,

maleza, gentuza, sus sequías y desesperaciones,

sus travesías por el desierto, cuadrillas de presos encadenados,

sus reuniones de avivamiento,

musgo anónimo,

todos los

demás sin nombre ni documentación. Todo lo que tienen que hacer,

al parecer, es vivir. Y así

es como se recupera el desierto del camino de entrada.

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