JEPPE AAKJAER

Jens Vejmand

Jens Vejmand está sentado en el refugio,

sus manos se aferran a trapos parcheados

y a zapatos diurnos encordados. Transforma

con su propio martillo la dura piedra

en pan. Si te despiertas una mañana

cuando el alba comienza a elevarse y

escuchas un sonido metálico una vez,

otra vez y una vez más, no es más que

Jens Vejmand cuyas chispas salvajes

humedecen el rocío. Y si viajas tras las

yeguas de los agricultores y pasas al lado

de un anciano con lágrimas en los ojos, no es

más que Jens Vejmand que busca en vano un

refugio que no se congele. Y si viajando

hacia casa, tiemblan los vendavales del suroeste, y

escuchas el canto de un martillo en alguna parte,

no es más que Jens Vejmand que todavía permanece

allí. Y si el camino de la navidad se alisa ante

la dificultad, no es más que Jens Vejmand, cuyo

martillo declina en una fría noche de diciembre.

Y si dentro de la iglesia hallaras una pintura débil y

desgastada, sesgada oblicuamente hacia los lados,

no es más que Jens Vejmand, cuya vida estaba llena

de piedras y cuya tumba no marcan los huesos.

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