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ALBERTO GIRRI

  • Foto del escritor: Leningrado Poetry
    Leningrado Poetry
  • 26 feb
  • 1 min de lectura

Puertas adentro


Como Blake con el tigre,

en tu gato no atiendes

a uñas, lengua áspera,

poblados pelos largos,

estrías blancas,

lo que provocas desde confusa

hermandad, la pretensión

de que en su vigor está el tuyo,

y de acercarle

elusivos discursos, soliloquios

para un no favorable

ni adverso ánimo,

sin cooperar, sin airadamente

estirarse indicando que apenas

cerraste postigos, cortinas,

él ya captó,

tu agitar antipatías, infatuaciones,

prontuarios de la menuda hojarasca

que en la sagacidad animal

pudiera disolverse,

apremio

por alguien que se mantiene

atado a su especie,

alcanzar

el par donde apoyarte, tu correspondiente;

como Blake y el tigre,

Poe y el cuervo,

Basho y la rana,

recluyéndote a pedir

el benjgno, consolador ajuste

de tu aliento, fatigoso golpe, desazón,

y la prescindencia del libre, que no juzga.


Alberto Girri (Buenos Aires, Argentina, 1919-1991)
Alberto Girri (Buenos Aires, Argentina, 1919-1991)

 
 
 

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